Sabes
Aquí existe la libertad,
Como el aire que florece entre los matorrales
Soy el vientre pesado que forcejea con las tradiciones.
Y con la mano pesada de tanto llorar,
De acumular en la almohada las transgresiones.
El grito de Stop, en tu propia calle.
He de lisonjear las mañanas sin callar,
De tanto vino amargo,
De tanto fluido extraño entre mis piernas.
Cuando siento
Que huele a moral,
y el sabor espermio
Inunda las salivas
En las gargantas inyectadas de sangre.
Aquí huele a cadáver
Al que la libertad no pudre,
Porque se pudre solo,
De tanto sentir violento.
Y la tradición me huele,
A hedor de pubis.
Cuando mi mano roza el clítoris
Y con mis dedos siniestros penetro
La mente perdida de un par de hombres
Sin tacto y sin sentimiento.
No quiero podrirme entre las cadenas
No quiero enverdecer mis arrugas
Ni dar el último son que sin gloria
Ni mucho menos pena
Sea la última palabra
Que envejezca las venas.
Mi sexo tiene un fecundo prematuro,
Que llena de espasmos el parto,
De mi niña muerta
con nata que llueve súbita
en la ordinaria nación resentida.
Que grita cuando le conviene,
Que me dejó tirada en la corriente
Que le importa una mierda
si es aquella a la que matan,
si es aquella...
la del frente.
Si es aquella la mujer que no miente
Si es a la que ruega
Si es la que sonríe sin dientes
O si es la mujer que hace muecas
Por partos, por dolores
Por sufrimientos inconscientes.
No les importa mi niña
Que ya posee en el vientre
El castigo de los payasos
De esos que soslayan bajo los puentes.
Les importa una mierda,
Mientras la costilla tenga carne,
Para saciarse como perros,
Del génesis progenitor,
De la vagina que nace del pene.
y de la gónada celestial.
De las lenguas que lamen las carnes
De los hijos de nadie que todo lo escupen
A la mierda la línea cronológica
Me la jalo en un día cualquiera
Con una mano tapándome el culo
Y con la otra sobajeándome los senos.
A la mierda las voces que gritan reproducción
A la mierda los ecos que le responden
A la mierda
la puta olvidada,
A la mierda el silencio,
Y las orillas del Mapocho indecente,
Y los cines plagados de tetas.
A la mierda la historia tirada en la calle,
Y los que hacen memoria sin tenerla,
Y la tratan de puta y ramera,
Como si los pariera un coco.
Me parezco ingenua,
Entre tanto estorbo.
Cuando miro,
Me tira la muerte.
Siento que nazco entre dos hombres secos
Y que mis ojos se aquejan de tantos miedos.
No quiero ver como se propaga la inmundicia
La bazofia vida, con agua y con ceniza
Los vasos medios llenos que ahora gimen
Y los penes caminantes
Que nos persiguen.
Y corro, corro, corro entre las multitudes
Bajo el grisáceo cielo
Que nos consume.
me tienta a seguir siendo,
Me tiento,
como ata el golpe
como calla mundano.
me tienta seguir siendo una sucia
costilla de mierda.
sin ver mis faldas trapeadas
sin oler
este pubis hambriento.
Porque corro y corro
Como una extraviada,
Es el motivo,
la tentación de volver
A perderme en todo.
A mirar con mis propias costillas
Con mi propia sangre hervida de derechos.
Porque me cansé de ser la esclava del deseo
Porque me cansé de las burlas
De aquel toro que se las monta
Sin remordimientos y sin sesos
Me harté de la belleza impuesta
Del hedor de los muertos
Que aun nos penan en las noches
Queriendo coartar el camino que hemos hecho
No me joda!
No me joda señor de los huevos viejos!.
No me joda!
Que aquí el tiempo esta hastiado en tiempo.
Que aquí el tiempo no existe,
No jodas,
El pensamiento ordinario
con talentos vendidos
a los horarios
sin montaje,
con tierra hedionda en los dedos,
con zapatos de cabello,
con sostenes de caballo.
no dejes empolvada
esa memoria
de historia fracasada,
la historia
con fracasadas lenguas
y perras desangrando un afán procreador
en un sueño industrial
de venderlo todo.
Pero yo aquí no me vendo
No, señor
Que detrás de los armarios ciegos
Quedaron los largos vestidos de señorita
Los zapatitos de cristal
Que por las mil mierdas
Te darán por el culo
En meticulosa fuerza.
Esto no es guerra, esto no es guerra
Es algo aún peor
Es sangre derramada por las calles
Tiranía sin precedente
Y Mente con acceso denegado
Esto es aún peor que una guerra
Esto es como un castigo
Esto es una mierda,
Que me repugna de ignorancia,
Las valientes ausentes,
Las cobardes yacidas
las que gritan son putas
las que callan putas a medias.
Y me subo a pata pela
En lo que regala
La masiva concurrencia
Al espectáculo sexista.
Fetiche de la década,
Noticia limitada:
Yo tengo un sexo que respira.
Y también escribe.
Tengo un sexo que camina
y existe,
Yo Soy mujer.
(Presentación final, taller de literatura...)
Nicole Tapia y Natalia Zambrano
